Пенсионерская правда
Номер от 16 сентября 2011 г. Понемногу обо всём – это всё в письме моём!
|
|
СПОЛУЧЕНИЕМ газеты расширился круг моих знакомых, пусть и заочных. Но я уверена: стоит только захотеть написать кому-либо (благо адреса даны полностью – люди не прячутся), и тебе ответят, тебя поймут.
Да и география расширилась. Вот только одного жаль – «Пенсионерскую правду» не читают правители наши. Да и вряд ли им известно это издание. Но что тут удивляться, ведь мы ещё в школе проходили, что «страшно далеки они от народа». Хотя это было сказано применительно к другому времени и другой ситуации, но, похоже, всё возвращается на круги своя. Судите сами: по всей России – хоть на Алтае, хоть в Перми – одна и та же история: всё развалено, растащено, везде безработица. Перечисление можно продолжать. А с экрана телевизора нас пытаются убедить, что всё хорошо и замечательно…
Посылаю на ваш суд одно из своих стихотворений, так сказать, картинку из жизни. Может, оно найдёт место на страницах «Пенсионерской правды»?
Мать…Он вытирает ей сапожки. От возмущения вся трясусь. Вскочил. И подаёт ей ложку, а я от гнева захожусь. За ней постель он застилает, под ноги ставит табурет. А я гляжу в недоуменье – мужская гордость есть в нём, нет? И после завтрака посуду он в мойку ставит, не она. Я ничего не понимаю. Я что – совсем сошла с ума? Ну что он в ней нашёл такого – так пресмыкается пред ней? Обыкновенная простушка. Есть и получше, повидней. Глаза? Да самые простые. Фигура? Тысячи таких. И волосы не золотые, и щёки бледные на вид. А голос? Тихий, неприметный… Ну ничего я не пойму! Он что – ослеп, мой мальчик бедный? Как будто у врага в плену. За нею ходит, как пришитый, и ловит каждый взгляд её. Ушла она – он как прибитый, не может часа без неё. Внутри меня такая буря! Внутри меня – накал страстей! А если я себе позволю сказать, что думаю о ней? Я заорать уже готова (нет больше сил моих терпеть). Подорвана моя основа – я не могу на них глядеть! Ой, батюшки! Да что ж творится? Да что же это за семья?! Не он обед готовить должен, не он посуду мыть – она! Глядите, барыня какая! Не повернётся лишний раз… Я вся киплю внутри, а сын мой с неё не сводит нежных глаз. Молчу. Слезу смахну украдкой. Мне остаётся лишь мечтать, чтоб в дом наш, с повзрослевшей дочкой, вошёл такой же точно зять. |
|